Okwit

Wszystkie sady kwitnące ścięto na bramy tryumfalne.

O, jakież będą owoce, kiedy przyjdzie lato upalne?

O, nie będzie owoców! O, nie będzie czerwonych czereśni!

Nie odświeżą nam warg spieczonych — zerwane w kwieciu za wcześnie!

W białych płatkach wiśniowych zdeptanych stopą zwycięską

Wiosna naszego tryumfu jest lata naszego klęską.